Copo do dia - A virtude de uma palavra bem dada ou açoite bem dito.

Entrámos no Outono.

As estações enchem-se de água pisada. As pessoas comportam-se como se o Verão fosse apenas um calor que acabou de passar e o frio que sente na espinha não é mais do que um prenúncio.

É Outono.

Mais um que faz anos. Mais um vai ser pai. Mais um que não vai ser. Um que emigrou. Uma que emigrou. Um que se ofende por tuta e meia. Outro por meia tuta.

Há o bera que ignora quem lhe pede ajuda.

Há o bonzinho que ignora quem ajuda lhe pede.

Há a miúda petulante que irrita por ser jovem.

Há o velho que enoja por continuar a ser um miúdo atrás de saias.

Havemos de lá chegar!

Há de tudo. E não há muito a dizer.

É só uma passagem pelo corredor do centro comercial. É o estranho que ouve as tuas conversas. Mesmo que seja um conhecido, é estranho por ouvir a tuas conversas.

És um texto feito de pedaços.

Com cola de merda a junta-los. É a utilização descabida de vernáculo num texto limpinho, que nada de bom augura ao seu futuro, Fo…-se.

Este é um texto taxista, mas sem violência. É uma pequena viagem pelos ruídos. É um caminho dos mais indirectos para chegar ao “Amo-te!”. Ou ao “Odeio-te”. Ou “Irritas-me!”.

Ainda estou desalojado.

Já é Outono.

Queria um verão quente com ar condicionado. Vou ter um Inferno frio à procura de pouso. Sugeriram-me uma auto-caravana.

Agradeci.

Sugeri-lhes que tirassem a cabeça do traseiro.  

A petulância irrita-me. Inconveniência. Arrogância. Irrita-me. Reconheço-a à distância. É uma pequena vergonha para a Humanidade.

Já fui assim.

Escrevo bem, dizem. Não sei.

Falta-me a estima de pensar que sou o Número 1 do meu Top de Números 1.

Vejo pessoas que não têm esse problema.

Pior, sinto-lhes o cheiro.

É Outono. O Inverno está à espreita. Se o apanho dou-lhe uma coça. 
E depois, dá-me ele uma.

Amo-te! Já te disse isso hoje? Quero ter ter filhos contigo!

Hoje não. A preparação é boa. A execução problemática. Especialmente se for curta.

Depressa e bem, só o padeiro.

É uma chatice.

A tua Sobrinha fofinha vem cá dormir. Há-de ser um pedaço de mulher e causar cabelos brancos ao pai dela.

E aos namorados.

A mim, mata-me mais uma célula cada vez que berra.

Tem pulmão de cantora de ópera, como qualquer criança daquela idade.

Gostava de ter uma cópia dela.

Com botão de volume.

Há pessoas que deviam trazer um Botão “Mute”. Ou “self-destruct”!

Estou a ser cruel.

Afinal essas pessoas têm família.

Já pensaram que poderia ser um alívio?

É como ser do Benfica e ter um filho taxista. Demasiadas desgraças juntas. Uma espécie de Autoestrada para o inferno da Luz.

Bah, Tretas!

Deu bola.

Deu na bola.

Bate na bola.

Bate mal na bola.

Ou será da Bola?

Bah, tretas ao quadrado!

«As palavras são sempre pesadas. Mas algumas têm asas!»