Copo do Dia - Lavagem Dogmática ou Memórias de um peixinho dourado

Ia a passar com o carro pela lavagem automática que se tornou o tempo em Lisboa.

Um tempo que lava ruas e enlameia as pernas transeuntes. Chuva que limpa tejadilhos e chapéus-de-chuva e de vez em quando arranca árvores de raízes podres.

É uma lavagem peremptória da civilização corrompida.

São corpos corruptos pelo passar dos anos, as partes flácidas e perdidas. Os olhos tenebrosamente ladeados pelas olheiras do cansaço de mil dias de trabalho em poucas horas. Os químicos que usamos para lavar as almas e pulmões, que nos deixam a morte a levedar.

Todos os dias, sem falta (Sábados e Domingos que também são dias), fosse qual fosse o tempo, ias para o teu lugar primoroso de vendedora de roupa numa loja barulhenta onde os meus olhos deambulavam sempre à procura da promoção do casaco espetacular, na altura em que me apaixonava pelas roupas e não pelas pessoas que as envergam.

A minha era feita a perseguir-te pela loja na vez mensal em que lá ia. Via-te gira, mas olhava mais para o casaco.

Eras morena. Outras vezes não. 
Uma vez olhos verdes, noutra castanhos. Eras uma presença constante. Mesmo os piercings que de vez em quando usavas, não te tiravam o mérito que me fazia perseguir-te. Mas para sempre foste uma memória à espera de acontecer. Nunca foste presente na minha existência a não ser como intermediária para o meu desejo de um cachecol ou de uma encharpe. 
Nem sempre eras simpática. Nem sempre estavas bonita. Mas eu não ligava a isso. No final de contas o que interessa nisto é que davas a troco, o que eu queria.

De vez em quando, algumas encarnações tuas sorriam-me e outras mesmo riam-se da minha boa maneira. Outras queriam apenas que eu saísse da loja, com ou sem artigos, para poderem ir à sua vida de comtemplar preços e roupas que as enrola e enojam.

A tua verdade é que amavas tanto esse teu trabalho como a mim, que não conhecias. Eu era apenas um cartão ou dois (com o de cliente) que surgiam ocasionalmente a aliviar o peso da arrumação. E pagar-te uma ninharia pelo tempo que me davas.

Eras uma prostituta temporal. Que vendias a tua atenção ao minuto ao tamanho L ou XL. E o resto é a memória que se perde nos cinco minutos que se seguem a pores um par de calças num saco.

Quem era tu? Que loja era?

Não sei.

Nunca soube. Vocês eram-me iguais, sendo diferentes. 
Memórias de um peixinho dourado...